tag:blogger.com,1999:blog-21634002823491694352023-11-15T06:39:21.858-08:00mispalabrasQuiero dejar aquí "mis palabras", que tienen algo de mí... pero también esas otras que, sin ser mías, elijo de cualquiera que me traslade su "algo personal". Queda, pues, en abierto total.chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-44924505116543442842012-03-29T03:56:00.001-07:002012-03-29T03:56:11.975-07:00chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-68454134917804916762011-02-16T01:20:00.001-08:002011-02-26T06:22:30.982-08:00chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-40469559910609316942011-02-16T01:19:00.000-08:002011-02-16T01:20:03.791-08:00chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-90016996537888287522010-09-23T10:28:00.000-07:002010-09-23T10:33:39.618-07:00POEMA MUY RECIENTE<br /><br />23.09.2010 / 18:15<br /> <br /> Si de repente tú… irreductiblemente TÚ,<br /> te me aparecieses,<br /> como dicen que asoman los milagros,<br /> y… aun de lejos, tu aroma te anunciase…<br /> yo borraría calendarios, escritos y caminos…<br /> porque TÚ cierras las puertas de los campos,<br /> ¡y te quedas, sola, Tú, mirándome tan sólo…<br /> cuando solo estoy, sin verte!<br /> <br />Olvidaría tu Palabra…<br />- ¡que fuerte, madre, qué fuerte! –<br />por sólo quedarme en tu Persona:<br />ni nube, ni ala, ni luna o pájaro madruguero<br />o que su sueño perdiese<br />en las noches que te acompaña…<br />¡sólo tu Persona!<br />La deseada voz salida de tus labios,<br />¡y no los labios, ni tu cuerpo, ni tus ojos<br />que mi nombre nombras, rozas o miras,<br />y entonces me parece el cielo de los Hombres!…<br />¡TÚ!... irreductiblemente ¡TÚ!<br />¡nada más que TÚ!<br /><br />… yo dejaría de ser YO,<br />eso que fui sin ti, para ser cuanto sabes de mí hacer<br />como alfarera que me haces cada día,<br />en la noche, la tarde o las mañanas:<br />nueva criatura por tu delicados dedos moldeada…<br />¡La Dicha no tiene nombre!<br />La Dicha eres TÚ.<br /><br />Y el Universo frenaría su expansión<br />mirándote<br />el arrobo con que miras mi nuevo YO<br />por tus manos fabricado,<br />creadora de un nuevo Paraíso,<br />sembradora del único Árbol del Bien<br />en su centro mismo.<br /><br />Me estás haciendo… ¡ya me has hecho!<br />otra criatura, tu espejo donde ya sí puedo<br />mirarme mirándote que me miras…<br /><br />Y una miel, (olvida a las abejas, no son ellas),<br />que mis manos derraman entre los cierres de mis dedos,<br />escapando…<br />el dulce arrope de agua miel, melaza, almíbar:<br />¡TÚ!...<br />Sí, otra vez TÚ… única en este universo<br />en que me creaste<br />sólo para decirte a solas<br />que te quiero.<br /><br />Es la Felicidad de cada día al despertarme,<br />la Dicha de hallarla sobre la cama al acostarme,<br />el Deleite de saberte cada hora de los días,<br />el Júbilo de saberme, con certeza, por ti escogido.<br /><br />¡No hay otro cielo!<br />TÚ eres esa gloria mía…<br />…<br />¡y no podía callármelo más tiempo!<br /><br /><br /> josemaríachemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-31927256359117888152010-09-21T05:49:00.000-07:002012-03-29T04:00:38.956-07:00POEMA A ROSA<strong>POEMA A ROSA, LA QUE PINTABA JARDINES</strong> (10.05.007 / 2:45)<br />
<br />
<br />
<br />
<em>MADRIGAL<br /><br />Cubrir los bellos ojos<br />con la mano que ya me tiene muerto,<br />cautela fue por cierto,<br />que ansí doblar pensaste mis enojos.<br />Pero de tal cautela<br />harto mayor ha sido el bien que el daño,<br />que el resplandor extraño<br />del sol se puede ver mientras se cela.<br />Así que, aunque pensastes<br />cubrir vuestra beldad, única, inmensa,<br />yo os perdono la ofensa,<br />pues, cubiertos, mejor verlos dejastes.<br /><br />(Gutierre de Cetina)</em><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Si del mar, Rosa, salieras…<br />
terrosa piel, como aceituna,<br />
(¡que lo es… sí!)<br />
y tu mano elevaras…<br />
pincel tus dedos que lo fueran,<br />
pintura de piel…<br />
pinceles tal tú<br />
no los hubiera…<br />
<br />
En el Polifemo hueco de tu mano,<br />
paleta,<br />
ojo abierto al simple dedo…<br />
¡ay, si desde él nos miraras!<br />
<br />
Que no sirena, que no cardumen,<br />
peces en manadas,<br />
que sí visión de tanta fosa abisal,<br />
que tú - dichosa - vieras…<br />
y en tu gentil pincel nos lo pintaras…<br />
<br />
Hermosa planicie de Universo<br />
(¿acaso Venus deshojada?<br />
del nácar que en un arriba nos dejabas,<br />
habrás, sin tú saberlo, nacido<br />
cuando los mares inmensos<br />
tus, luego ocres, en baile mecieras…<br />
y en ellos la Tierra-Siena-Ocre fuera<br />
tu sello de cierre, a lo bajo,<br />
y plasmado,<br />
nos dejaras?… )<br />
<br />
¿Adónde la mano fue y quedóse?<br />
Te ha prendido un veneciano color<br />
que ni es humano,<br />
mas tu bello<br />
Azul Ruiz Picasso Azul,<br />
oh andaluza plena de macetas,<br />
en tu ojo-Polifemo, gongorino de norias,<br />
meciéndote quedóse…<br />
<br />
¿Dónde, dime… dónde<br />
tanto color tu aceitunada mano<br />
arrancase?<br />
¿Naciste entre olivares y playas,<br />
en maridaje ayuntadas, cuando<br />
la inmensa luna agitanada de Lorca<br />
alumbrase, entre nubes de tiniebla,<br />
tus gongorinos dedos,<br />
lujosamente finos de oro anillos,<br />
como tus ancestrales vinos de Córdoba la Vieja,<br />
y aquéllos, tierras y mares,<br />
deslizaran en tus creadores dedos<br />
el perfil detenido<br />
de tus apareadas marcas?<br />
<br />
Rosa, Rosa, Rosa…<br />
Sí: tienes nombre de “Jardín”;<br />
y todo se muda - nada es inmutable -<br />
en esplendor estallido de flores,<br />
¡tus colores, Rosa entre las rosas…!<br />
<br />
Búscame un visado para dormir (“muerte”…) en tu Venecia<br />
y embarcarme entre colores del Veronés, Tiziano, Tintorero,Giorgione,<br />
Tiépolo, Bellini y Canaleto…<br />
Embarcaciones que tiñen de tanto azul, o siena,<br />
como tú “robas” en tus cuadros,<br />
trayendo aires del eterno gran Renacimiento:<br />
“Bomarzo” (perdona la insolencia de mi cita literaria,<br />
mas tira mucho de mí la Letra en que fui criado)<br />
asoma cientos y cientos de páginas<br />
que colores son<br />
y distribución de masas acumuladas<br />
de escrita Palabra paladeada…<br />
<br />
¡Y es que llevas tanto mundo en tus venas<br />
ítalo-andaluzas…<br />
que te salen las colgadas macetas de tu tierra<br />
sobre encalados patios, que nos velas<br />
para adormecer los fuertes colores<br />
de tu Córdoba, tan bella, y natal<br />
y no tanta luz nos deslumbre!<br />
¡Quién en ella se adurmiera!<br />
¡“Mourir d’amour” es tan poco!<br />
Mas ¡quién durmiera-muriera-soñando,<br />
en mayo, entre jazmines-jardines…<br />
¡y en Córdoba!...<br />
<br />
Jmmb.-<br />
(11.05.2007 00:49 hrs.)chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-23790856556423258982010-09-03T05:43:00.000-07:002012-03-29T03:59:55.150-07:00BESO NO ES UNA PALABRABESO… NO ES UNA PALABRA<br />
<br />
<br />
¡Cómo iba a serlo si dos lenguas se espuman<br />
probándose el sabor, el tacto<br />
y la firmeza con que aprietan<br />
ese lujo inédito, humano,<br />
que se llama<br />
beso!<br />
<br />
¡Cómo al placer os entregáis de comeros las bocas<br />
y relamiendo estáis los labios, apretados unos,<br />
abiertos en hambre sensual otros!<br />
<br />
A ella se le ha soltado el vestido y asoman<br />
esos dos pechos que apuntan<br />
junto a otros menores pechos…<br />
Cayendo sobre esa boca, queriendo<br />
abrirla a besos y encontrarse con una lengua<br />
que sólo habla de amor…<br />
<br />
Estáis solos en el prólogo de una preciosa jornada<br />
de un deslumbrante y más limpiamente desnudo beso<br />
sobre esas otras bocas que se han convertido en amor…<br />
<br />
¡El beso, madre… qué beso!<br />
Están las lenguas bañando de jugos<br />
esas bocas que crecen, alocadas, duras,<br />
para sujetar con fuerza<br />
los bellos desnudos muslos…<br />
Y vais marcando el compás según notáis que os besa<br />
otra boca deseosa en vuestro ya empapado labio…<br />
<br />
Número tiene este beso…<br />
pero aun sin números es<br />
más excitante veros, tan apasionante<br />
como la excitación que os aumenta<br />
conforme dura ese beso<br />
que os estáis regalando…<br />
¡madre qué beso!<br />
en la boca abierta del lirio…<br />
<br />
Beso es un roce de pieles que se imantan<br />
movidas por un chispazo eléctrico en las nubes…<br />
Es el relámpago que de pronto te tiembla las manos,<br />
las desplaza de tu cuerpo, como ajenas, y<br />
las lanza sin consciencia<br />
hacia otras pieles,<br />
hacia otras manos,<br />
hacia otros senos,<br />
hacia otro sexo en antena despertado…<br />
pararrayos de la sensualidad más excitada<br />
descargando su telúrica firmeza<br />
y que, en llegando, se remansa<br />
como las olas cuando rompen y son ya espuma<br />
o van muy pronto a serlo,<br />
acunando, en caricia de conchas marinas electrizadas,<br />
la fina y tostada arena de una remota playa que, de pronto,<br />
se te ha presentado sin avisos, inesperada<br />
donde el mar antes no estaba,<br />
y trae en sus espumas removidas varios sensuales erizados mensajes…<br />
<br />
Los peces de la orilla se quedan alelados<br />
y al retirarse el agua de ese “beso”…<br />
olvidan que sin agua no son nada…<br />
Tres segundos aletean respirando en su agonía<br />
y se llevan al fondo de las simas de los mares<br />
la última bellísima estampa de un beso<br />
que se da en las orillas,<br />
ya no de un mar que no les acompaña,<br />
sino en los bordes mismos del Amor desenfrenado…<br />
<br />
¿Te han dicho alguna vez que eso es un “beso”?...<br />
<br />
Son dos pezones de cobre…<br />
Y un árbol que esponja sobre la limpia porosidad de tu vientre…<br />
¿Puedo besarlo para probar que<br />
“el beso no es una palabra”?<br />
Es un ramaje ansioso<br />
y ofrecido<br />
a la caricia deleitable de mis manos…<br />
que no con una, que con dos es como quiero amasarte<br />
esa ya caliente carne por donde la vida corre<br />
y escapará en una salsa<br />
de amor y sexo, nunca separados,<br />
- son lo mismo -<br />
mojándome los dedos, viendo que están de ti<br />
chorreando por ese geiser que se te sale<br />
en un deslizarse abrigado por gritos<br />
de anhelada lujuria…<br />
¡tanto tiempo no atendida, y ahora<br />
estallando lo que tenías, amor,<br />
escondido!<br />
<br />
Beso es un goteo, la licuación sabrosona …<br />
Chorrea, espúmate, empapa tus muslos y mis manos que arrancaron<br />
de ti tanto derrame…<br />
<br />
¿Puede mi boca besarte en tu crecer de horadado ramaje?<br />
Beso lamiendo tu boca desde la estremecida punta, temblando,<br />
y por tus muslos mojados…<br />
…es para eso el beso…<br />
…y va el beso por tus muslos, trepando,<br />
bajo la falda,<br />
desnuda.<br />
<br />
jmm.<br />
<br />
07.12.2008 / 02.07.2010 14:19chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-79734448504391929652010-08-13T13:41:00.000-07:002010-08-13T13:55:00.097-07:00POEMA MUY NUEVO<br /><br /> JUEGO DE BOCAS<br />Dos peces nadando juntos.Revoltosos remolinos de olas<br />los juntan y separan...<br />¡pero hay roces de escamas erizadas!...<br />¿por qué?...<br /><br />¿Quizá roca rompiente en el mar?<br />¿Quizá un alga olvidada...pero con vida?…<br /><br />(¿vulva por un acaso?)…<br />Y en un encuentro flotante<br />se juntan, cruzándose ondulantes…<br />suave deslizar, frotándose...<br />¿acaso masajes de espumas salibadas.<br />salobres, chorreantes?...<br />¿o dulces deshaciéndose, sabrosos?<br />¡si están en mar de espumas!<br />¡Ufff!<br /><br />Comenzaron lentamente, en resbalo,<br />¿fortuito?...<br />Creció el ritmo al músico compás de olas...<br />¡Fue más roce! ¡más que hallazgo!<br />¡Fue la suavidad del frenesí creciente,<br />como se crece el mar, inesperado!<br />¿Escamas reblandeciéndose?<br />¡plumas eran!...<br /><br />Sus ojos se miraron...<br /><br />¡Y se bañó de blanco todo:el mar, la roca, el alga!...<br />¡y ya la ola no pudo separarlos!<br />¿Peces cruzándose en el agua?<br />¿tan siguientes, sabrosos, tan fundidos?<br />¿Peces eran, "jugando entre las aguas"?...<br /><br />No lo sé.<br /><br />¿Podrías saberlo tú?...<br />Dímelo alguna tarde, cuando se adormezca el sol,<br />y ya los peces estén lejos.<br /><br />jm. 13.08.2010 / 17:14 --Publicado por chema para <a href="http://mispalabras-chema.blogspot.com/2010/08/de-poemas-y-demas.html">mispalabras</a> el 8/13/2010 05:33:00 AMchemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-31253946076548937622009-05-14T03:16:00.000-07:002011-02-15T08:15:06.042-08:00DE POEMAS Y DEMÁSMONTAÑAS DE TUS PECHO<br /><br />Si acaso en las montañas adormecidas de tus pechos,<br />cálido viento, como templados dedos de las cítaras,<br />llamándote,<br />su sueño despertase,<br />pájaros saltarines de su nido<br />volasen…<br />el tembloroso pico, tan cantarino, de su boca,<br />imagen ardorosa de punteantes pechos erizados,<br />sensualísimo cantar a mi sonora boca hacer llegase…<br /><br />jmm.<br /><br />18.05.007chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-91912827502439962532009-02-20T15:11:00.000-08:002009-02-20T15:22:48.788-08:00DE POEMAS Y DEMÁS...<strong>DOLOR DE MANOS EN MI MANO<br />PARA TI, ÁNGEL MÍO</strong><br /><p><span style="font-size:85%;">(Ahora sí, desde la soledad que ya amanece en sombras)</span></p><p><strong><br /></strong>En tanto que zarpazo y mordedura<br />en esta mi mano diestra,<br />que no mi diestra mano…<br />se muestra la quietud adolorida,<br />toda ella mi mano,<br />cuando “mi Ángel” más me necesita, y<br />se pierden, en torpezas, mis cuidados.<br />Oh mano adversa para dormido ángel,<br />qué poco que tú vales,<br />mano que te acaricia<br />cuando en la noche te aduermes, cansada,<br />tentando la belleza de tus poros<br />¡tan seda, nenúfar, casi nanzú!<br />Te reencarnas en aquella Ninfa:<br />Córdoba no ha olvidado<br />que tanto paso diste,<br />judería, mezquita, corredera,<br />con tu melena cordobesa al viento,<br />tanto que te quedaste<br />entre tantos jazmines,<br />que alguna noche oscura en primavera<br />yo sólo desprendía aromas blancos<br />cuando besaba mis manos que a ti<br />te habían dibujado<br />las líneas de tu cuerpo…<br />Cuando el jardín lloraba…<br />como lloro yo, ausente,<br />hoy, en la mañana, y a la tarde,<br />viendo tu flor del Sur<br />cayéndose en un vaso<br />cada noche…<br />Recojo tus aromas<br />entre mis tantas páginas leídas<br />en aquellas tan orientales noches<br />que tuve entre mis brazos<br />aquella seda de tersura lisa…<br />la misma que hoy en tu reposo,<br />como una flor nocturna<br />guardas en tus poros<br />dándote esa sedosa<br />flor de luna andaluza,<br />que ibas derrochando generosa<br />a raudales, alegrando mis ojos<br />cuando, como a escondidas,<br />miraba el paso de diosa andaluza<br />que te convirtió en mi Ángel de mis noches…<br />Ángel Tú de la Guarda Cuidadora…<br />quieres irte volando a tu Carlota,<br />donde tu madre, y tu Isabelita<br />reposan…<br />¡No te vayas, mi ángel de la guarda!<br />¡No abras, no, ese hueco dolorido…<br />y no nos dejes solos en tu casa!<br />Desde la oscuridad que a ti te nubla<br />oye el querer, si Amar es tan sentido,<br />de quienes sintieron el cálido Amor<br />que a montonadas ibas derrochando<br />sobre nosotros cada día…<br />Sólo nos es consentido mostrarte<br />que también los ángeles<br />se duermen en los brazos de los<br />seres que, doseles de tu quietud,<br />te velan, quieren, te aman sonrientes…<br />para que tus dientecillos separados<br />vuelvan a lucirse ante nosotros.<br />¡”Marina, diremos en la prensa,<br />ya ha sonreído”!<br />¡Sonríe, Ángel, duerme, vuela, reposa…<br />también sonríe el mar!<br />¡Andalucía se queda entre nosotros!</p><br /> Jossssemaría…<br /><br /><span style="font-size:85%;">Un Madrid huérfano, a 24 de enero del 2009, a las 16:55<br /></span>chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-87734102279848107742009-02-19T13:11:00.000-08:002010-09-19T13:48:34.074-07:00DE POEMAS Y DEMÁS...<strong>ROBANDO A "RAYUELA"</strong><br /><strong></strong><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"> EN EL CAMPO NARRATIVO también los escritores han ensayado formas cambiantes que se aproximan a los ingenios de los que se nutre el Poema. Generalmente han sido de carácter musical, e incluso no han tenido reparo en acudir a la "creación" de un lenguaje, totalmente inventado. Lo que supone intercalar en alguna página o escena, perfectamente lógicas, verdaderos neologismos en sustitución del lenguaje exacto, burlando así lo que pudiera parecer léxico "indecoroso" y logrando como una burla del erotismo al eludir la palabra "malsonante" para el oído un tanto pacato. Y resulta un texto, comprensible, donde tropezamos con "novedades" que, a poco, intuímos... sin olvidar que están ahí no tanto para "censura previa" como la creación de una cierta musicalidad nueva en la prosa. Yo, un poco más abajo lo he intentado llevar al ritmo poético en una escena frenética... pues eso: "robando" a Julio Cortazar en su magistral novela "RAYUELA" la creación del llamado<strong><em> "glíglico". </em></strong>Va delante, sin ánimo de copia, un célebre fragmento de su novela. Por eso he querido titular este extraño Poema "Robando a RAYUELA". Dice así Cortázar:</span><br /><p><span style="font-size:85%;"><em><strong>Apenas él</strong> le amalaba el noema, <strong>a ella se le</strong> agolpaba el clámiso <strong>y caían en</strong> hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. <strong>Cada vez que él procuraba </strong>relamar las incopelusas, <strong>se enredaba en</strong> un grimado quejumbroso<strong> y tenía que </strong>convulsionarse de cara al nóvalo, <strong>sintiendo cómo poco a poco</strong> las arnillas se espejunaban, <strong>se iban</strong> apeltrronando, reduplimiendo, <strong>hasta quedar tendidos como el</strong> trimalciato de ergomanina <strong>al que se le han dejado caer unas</strong> fílulas de cariaconcia. <strong>Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se </strong>tordulaba los urgalios, <strong>consintiendo en que él aproximara suavemente sus </strong>orfelunios. <strong>Apenas se</strong> entreplumaban, <strong>algo como un</strong> ulucordio <strong>los </strong>encrestoriaba,<strong> los</strong> extrayustaba y paramovía, <strong>de pronto era el</strong> clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, <strong>se sentían</strong> balparamar, perlinos y márulos. <strong>Temblaba el</strong> troc, <strong>se vencían las </strong>marioplumas, <strong>y todo se</strong> resolviraba <strong>en un profundo</strong> pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles <strong>que los</strong> ordopenaban <strong>hasta el límite de las</strong> gunfias.</em></span></p><p><span style="font-size:85%;">Lo que hace es intercalar palabras imaginarias en este esquema sintáctico, perfectamente lógico:</span></p><p><span style="font-size:85%;"></span> </p><p><span style="font-size:85%;"><em>Apenas él... a ella se le... y caían en... Cada vez que él procuraba... se enredaba en... y tenía que... sintiendo cómo poco a poco... se iban... hasta quedar tendidos como el... al que se le han dejado caer unas... Y sin embargo, era apenas el principio, porque en un momento dado ella se... consintiendo en que él aproximara suavemente sus... Apenas se... algo como un... los... de pronto era el... Se sentían... temblaba el... se vencían las... y todo se... en un profundo... que los... hasta el límite de las...</em></span></p><p><em><span style="font-size:85%;"></span></em> </p><p>Yo he llegado a tener la osadía de "robar estas creaciones del narrador argentino y me inventé este "glíglico"... posiblemente a años luz de Cortázar:</p><p><span style="font-size:85%;"><br /><strong></strong><br /></span><strong>Ella me</strong> licuescebe pezoneándome <strong>sobre los labio</strong>jos,<br /><strong>mientras mis dedos</strong> manolabian <strong>sus grandes ingles</strong>endas<br /><strong>entre sus mus</strong>líporos <strong>tan</strong> langüeados <strong>con mi saliv</strong>iabóucamen…<br /><strong>El desnudo</strong> penificado enrriela <strong>sus brillos </strong>sateneados,<br />orgasminificándose <strong>en gritos de llantos</strong> gregorialáscivos,<br /><strong>expulsando en</strong> chorreanfibios <strong>sus blancos</strong> zumosoles pastosos,<br /><strong>que se adhieren a su </strong>ventrisquero, bosqueado pelambrunista,<br /><strong>suave para un toca</strong>men <strong>de grito escalofriante,<br />al sentirse en un nuevo crecimiento de</strong> lavalujuriante <strong>caricia</strong><br /><strong>en su </strong>peniansioso <strong>pedigüe</strong>ñismo<strong> de más orgasm</strong>inificaciones<br /><strong>con sus manos</strong> ¡penificándose!…</p>chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-18696723686318177642009-02-19T12:50:00.000-08:002009-02-19T13:05:45.046-08:00DE POEMAS Y DEMÁS...<strong>GEMA, DIOSA...</strong><br /><strong></strong> <br />Diosa entre brumas, venida del Olimpo...<br />¿para qué, Diley, acaso por contemplar<br />al mortal humano,<br />tú que en esas divinas alturas habitas...?<br />Tú, habitante en céfiros transparentes,<br />deseas mostrarnos tu Hermosura de diosa recogida...<br />Ese brazo que se cruza sobre tus divinos pechos<br />pemite “adivinar” el nacimiento de tus floridos senos...<br />corolas en siena que alimento nos diese si...<br />¡oh diosa Diley, hija de Afrodita, de Venus,<br />de Isis, de Ishtar y de Cibeles!<br />el sagrado licor de tu interior bodega sobre nosostros,<br />fieles devotos, de ti ansiosos siempre,<br />tus gotas abundantes derramaras<br />por la boca de tus delicias más espesas!<br />Una suave piel, no de este mundo,<br />se hace nacarada transparencia...<br />¿Cómo adorarte desde nuestra lentitud de hombres<br />la veloz, pero lentísima, anunciación de tu llegada?<br />¿Eres nube, acaso céfiro inmutable, ente supremo<br />y motor de mi universo todo?...<br />Vienes a mis noches de Cosmos frío<br />y una sonrisa humaniza tus alturas del Olimpo.<br />Iníciame, oh diosa mía, sobre el inicial y único<br />Gran Principio Femenino, cuando<br />lo Divino era en un solo Principio<br />lo femenino y lo masculino...<br />Presagio anticipado y Causa Primera incausada<br />del Tercer Sexo en el Universo.<br />Así dame tu pecho,<br />y allí enséñame saber sabroso:<br />y yo te doy de hecho<br />a mí, sin dejarme cosa.<br /><br /> jmmb<br /><br /><span style="font-size:78%;">Un Madrid con soles que quieren, de lejos, copiarte, al mediodía exacto de hoy 14 de febrero de un 2009.-</span><br /><span style="font-size:78%;"> </span><br /><span style="font-size:78%;"> *</span><br /><span style="font-size:78%;"> </span><br /><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><br /><span style="font-size:78%;"> <br /><br /></span><span style="font-size:78%;"></span>chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-18777291325143630672008-11-23T02:56:00.000-08:002008-11-23T02:59:31.435-08:00DE POEMAS Y DEMÁS...EN REPOSO…<br /><br /><span style="font-size:85%;">17.01.008 / 17:08</span><br /><br /><br /><br /><br /> Reposo. Cama. Silencio.<br /> Penumbra por las ventanas.<br /> Dormido cuerpo en reposo.<br /> Silencio.<br /> Planetas girando extraños.<br /> No turban, sí calman<br /> pulsos que se alteraran<br /> un antes…<br /> Un vago vagar de nubes<br /> gira por su cabeza<br /> inclinada, en el reposo…<br /> Astros asirios, persas,<br /> faraones de la casa<br /> resuelven sus jerolíficos<br /> leyendo quemadas páginas<br /> de su “Libro de los muertos”.<br /> No es mortaja para el cuerpo<br /> en reposo…<br /> Nada de los egipcios<br /> se aroma en muerte<br /> aquí dentro…<br /> en la penumbra de alcoba,<br /> para este cuerpo en reposo…<br /> ni cocodrilos del Nilo<br /> dejan brillar sus dientes:<br /> ¡es otra vida, más Vida,<br /> girando por su cabeza,<br /> en su almohada reclinando!…<br /><br /> Galopan mil caballistas<br /> entre sus dunas cambiantes<br /> con esos dedos de sol,<br /> entre penumbra, alumbrando<br /> el lugar de lo que sueña…<br /> Apagan los milenarios magos<br /> sus lámparas de aceite virgen<br /> y embadurnan, suaves,<br /> los miembros dormidos, laxos…<br /> En ese sueño de nubes, de<br /> giros de extraños astros,<br /> asirios, persas, egipcios…<br /> los costillares se duelen<br /> sin dolor en los ijares…<br /> ¿Añora el anterior instante<br /> en que saltase de gozo,<br /> retorcida en sus curvas de<br /> serpiente enroscándose?...<br /><br /> Todo traza sus curvaturas<br /> de astros en su cabeza…<br /> Reposa el cuerpo gozando,<br /> gozándose de su gozo.<br /> El gozo que antes tuviera<br /> y a este reposo llevare.<br /> Y el gozo que ya le espera<br /> cuando se caiga el sol<br /> esta tarde…<br /><br /><br /> jm.chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-36914411995135202412008-11-01T04:45:00.000-07:002008-11-01T05:08:29.448-07:00DE POEMAS Y DEMÁS...<strong> JAPAN IS THE SUN…</strong><br /><br /> <br /><br />Mujer en la mañana. Cuado despierta el amor.<br />¡Despierta tu deseo… despierta, abre el jardín!<br />Que salga el aroma al viento…<br />Y esparza flores de amor<br />ese jardín de tu tela,<br />ese jardín de tu cuerpo<br />que está temblando de amor…<br /><br />¡Y esa dejadez como si de rosa roja cansada<br />que tu mirada refleja!...<br />¿O es ese descanso de tu despertar al amor?<br />¿O acaso saboreas que se acerca tu mejor Mañana?<br />El brillo de tus labios ya te delata…<br />¡no yo!<br /><br />Asoma tu muslo, Sol Naciente, como un rojo amanecer…<br />¡Eres tan linda flor de loto en los pétalos de tu florido estar!<br />Bella flor de seda en reyerta con esas telas de un Oriente,<br />que, si Lejano, tú lo acercas…<br /><br />Déjame comer de esos muslos la suavidad del paladar:<br />mi férvida boca se suaviza con sólo el tacto<br />de tus piernas de sedas vírgenes…<br />¡aplacas toda fiebre de lujuria<br />en lujo de hermosos muslos,<br />como de agua, como de aire,<br />como de soplo, como algodón…!<br /><br />Delicadísima flor templada, en ese jardín lujoso…<br />Muestras tu finura enmarcada por más flores…<br />Ese dedo, como si dejado,<br />esa boca como si abierta,<br />esa lengua que probar quiere…<br />los sabores de tu flor y el tacto<br />sutil en tu seno, enajenado…<br /><br />¡Cuán bella en tu dejadez de recostada flor,<br />dejando que tu capullo reviente en pétalo rosado<br />regando todo tu jardín!<br />¡Qué piel de rosa pálido,<br />qué boca se abre en tus delicados dedos<br />tan mimosos con tu preciada flor<br />que habla en una lengua que sólo sabes tú!<br /><br />¡Ya rezumará tu tallo con aceites de Oriente!<br />Y buscará dónde dejarse la savia…<br />¡Cómo lo cuidas, jardinera… como un niño<br />que, mimoso, caricias húmedas te pidiera.<br />Tú… ¡mi roja flor del Lejano Oriente!<br /><br />…y así se acreció tu tallo: estampido en flor…<br />rojo en tu vestido, roja tu boca de flor…<br />rojo tu pezón oculto, acariciado, y<br />rojo en calentura tu largo sexo en flor.<br />¡Rosa del Sol Naciente!<br />¡Aurora de la mañana!<br />¡Atardecer de tu cuerpo!<br />¡Rojo gemir de tu boca!<br /><br /> * * *<br /><br /><span style="font-size:78%;">22.10.2008 / 22:14 jm.chema</span>chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-69530959574524176672008-10-26T03:07:00.000-07:002008-10-26T03:17:54.428-07:00DE POEMAS Y DEMÁS...<strong>AMÁNDOTE ME CONSUMO</strong><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">18.05.007</span><br /> Amándote me consumo,<br /> y en este consumir vivo muriendo<br /> muriendo, amor, que es Vida<br /> que tú me das con sólo<br /> existiendo,<br /> recordando tantos sabrosón fragmento<br /> de tu divino cuerpo...<br /><br /> Ahí es donde moro, <br /> Amor,<br /> con tu cariño... cuando tan sólo es<br /> una mirada tuya ...<br /> ¡me elevas a bella criatura<br /> no siendo yo más<br /> que imagen de ti<br /> en un espejo!…<br /> cualquier rincón que en ti guardases <br /> fueme descubierto<br /> y aproveché un tu descuido <br /> para verte<br /> y en tal recodo yo quedarme<br /> ...y viéndome en él<br /> enamoréme<br /> y cual Narciso besé<br /> aquella imagen<br /> ¡curioso camino del destino!<br /> besándote, no sé por qué<br /> besándome a mí mismo<br /> en ese espejo estaba...<br /> Gemela alma y carne mía<br /> se amolda a tu cuerpo soberano<br /> la pobreza de mi cuerpo<br /> que te adora<br /> y se acopla a los pliegues de tus poros. <br /> Amando mi gemela carne<br /> comida suculenta de mi sexo<br /> me acrezco en tu mirarte<br /> y tiemblo de deseo, si me miras.<br /><br /><br /> Si de repente, amante, yo tu boca te mamara…<br /> te sorbiera tu empapada lengua ansiosa,<br /> como es ella, cuando lo desea…<br /> me metería adentro de tus dientes,<br /> y el paladar entero lo absorbiera…<br /><br /> <span style="font-size:85%;">jm.-</span>chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-81502205470543699592008-10-04T13:54:00.000-07:002008-10-04T13:56:17.474-07:00PICASSIANAPICASSIANA<br /><br /> <br /> LOS COMENSALES AÚN NO HABÍAN ENTRADO<br /><br /><br /> Las sillas se sentaron alrededor de la mesa.<br /> Y los floreros alzaron, muy dignos, sus copas.<br /> Las velas, con un chispazo,<br /> brindaron con luz la alcoba.<br /> Y los cubiertos gritaron<br /> que no querían más sopa.<br /> Sobre el mantel se escanciaron<br /> los vinos de la bodega.<br /> En sus polvos, un piano<br /> despertó con teclas blancas,<br /> y escribió el menú con notas negras.<br /> Las cortinas ni se movieron. <br /> Pero todos los cristales<br /> abrieron sus ventanales<br /> al jardín, banquero de flores…<br /><br /> *<br /><br /> Estábamos tú y yo (¿quiénes?)<br /> desnudos sobre una sábana tersa.<br /> Cuando el reloj dio un ronquido,<br /> y hasta tres con un respingo,<br /> estaba arrugada la ropa<br />en la cama,<br /> y unas gotas de rocío<br /> (¡era ya en la madrugada!)<br /> sembraron todas tus tres macetas,<br /> y se abrieron por ser bocas.<br /> Mil caballos sudorosos<br /> a la cuadra se encerraban.<br /> Y en ese como olor de yegua<br /> galoparon tus dos tetas.<br /> La cola de mi caballo<br /> se atravesó en la puerta<br /> de la cuadra de tu yegua…<br /><br /> Y todas las caballerizas<br /> formaron diez mil puertas<br /> en un arco de herradura<br /> para asomarte sin yegua,<br /> sin bridas, frenos, ni espuelas…<br /> sin andante caballista,<br /> que su garrocha perdiera<br /> en el polvo del camino,<br /> y a la cuadra de tu yegua,<br /> solo, se venía…<br /> ¿Tenías turbios los ojos,<br /> o entrecerrados de ensueño?<br /><br /> *<br /><br /> Luego, las servilletas<br /> y el mantel al rojo vivo de una botella vertida<br /> recogieron las viandas<br /> antes de venir de cocina…<br /> Las sillas se levantaron.<br /> Se encendieron los floreros, rosas.<br /> Dos lágrimas cayeron en las velas esbeltas,<br /> y los cubiertos callaron ante la enfriada sopa.<br /> El piano se durmió.<br /> Y un viento correr hacía las pesadas cortinas<br /> del balcón… y<br /> cerraron su cristal las puertas…<br /><br /><br /> *<br /><br /> Tú y yo (¿quiénes éramos, fuimos, somos?)<br /> abrazados, rodamos la cama abajo…<br /> Y una gota de rocío<br /> blanco en tus labios…<br /> ¡lo juro!<br /> se dormía,<br /> arriba,<br /> en la almohada<br /> de tu cuarto…<br /><br /> jm.-<br /><br /><br />22.02.008 / 23:30chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-47982014729400591732008-09-11T09:09:00.000-07:002008-09-11T09:29:11.265-07:00DE POEMAS Y DEMÁSMUSLIFICANDO<br /><br />En homenaje a Gonzalo Rojas por su Poema sobre “Muslos”, una doble gloria del Universo: el Poema, y los Mulos reales de un cuerpo adorado. Gracias, maestro del suculento banquete de la Vida… que hay que disfrutar en toda su Belleza: Tú, siempre.) <br /><br /> <br /><a name="DEL_SENTIDO..."></a>DEL SENTIDO<br />Muslo lo que toco, muslo<br />y pétalo de mujer el día, muslo<br />lo blanco de lo traslúcido, U<br />y mas U, y mas y más U lo último<br />debajo de lo último, labio<br />el muslo en su latido<br />nupcial, y ojo<br />el muslo de verlo todo, y Hado,<br />sobre todo Hado de nacer, piedra<br />de no morir, muslo:<br />leopardo tembloroso.<br />(Gonzalo Rojas) <br /><br /><br />17.01.008 / 01:05<br /><br /> ¡Aquellos muslos bellos,<br /> curvados horizontes de una tierra<br /> que, si fértil, por su semilla<br /> lo fueran!<br /><br /> ¡Aquellos que en lejanía<br /> el sol naciente anunciaran;<br /> en la lujuriante caída<br /> del sol<br /> una oscuridad pintaran!<br /><br /> Noche de plenilunio anunciando,<br /> amanecer de rojo, púrpura encendida<br /> anunciaran…<br /><br /> Allí, en la noche y el día,<br /> que anuncian cada jornada,<br /> a dormir en ellos voy,<br /> de dormir en ellos vengo…<br /><br /> ¡Esas barcas en que bogo, solo,<br /> cuando es de día…<br /> al galope en cada uno,<br /> montando,<br /> vengo, mi vida.<br /><br /> Y entre mis piernas de tronco<br /> otro tronco abrazo, vida,<br /> y remo con mis dos brazos<br /> sobre tu quilla abrazado,<br /> sintiendo que sube el agua,<br /> y la temperatura<br /> no baja<br /> ¡que sí se acrece, mi alma,<br /> cuando en tus muslos cabalgo!<br /><br /> Mojas mi temperatura<br /> con un fluido que emana<br /> de entre tus muslos,<br /> mi vida…<br /> que se me viene<br /> en resbalo<br /> desde “ese tu sitio”,<br /> secreto,<br /> mi vida…<br /><br /> ¡No quiero, no…<br /> que no quiero…<br /> que se me escapen tus muslos<br /> cuando los monto, mi vida!…<br /> ¡Que quiero que me conduzcan<br /> en las riberas del río<br /> que de tu entraña naciendo<br /> desciende, grumoso,<br /> mi vida!…<br /><br /> Y en ellos, montando<br /> a horcajadas,<br /> voy con ellos bogando…<br /> y entrando así en tu vida<br /> llenándome de tus ríos<br /> en cuya fuente bebí…<br /> ¡cielos! un día<br /> cuando se marchaba ya el sol… <br /> y es que el sol<br /> entre tus muslos de oro<br /> se escondía,<br /> nacía,<br /> crecía,<br /> subía,<br /> templaba la ruda tierra,<br /> rocas derritiendo,<br /> y cordilleras en punta<br /> erizando,<br /> su angosta sombra<br /> de noche<br /> con ese sol de acrecía…<br /> brillando entre tus piernas<br /> como un lirio<br /> de pronto nacido,<br /> sin anunciarse siquiera,<br /> en la volcánica lava de tus<br /> volcanes<br /> brotando,<br /> por su boca<br /> derramando<br /> un derroche de lujuria,<br /> como el cosmos<br /> cuando funde,<br /> sin saberlo,<br /> dos moléculas…<br /> dos núcleos atómicos<br /> tan fundidos<br /> que el universo se estalla<br /> y crece de nuevo un mundo<br /> que tú y yo, bogando,<br /> como lo estoy,<br /> sobre tus muslos,<br /> también estalla…<br /><br /> Lo bautizamos con nombre<br /> de Amor en el Universo…<br /> Paraíso sin sombra<br /> (¡perdón, Aleixandre!)<br /> Porque tus muslos,<br /> mi vida,<br /> son el Sol<br /> que adoramos<br /> por ser de oro su luz,<br /> por cegar mis tristes ojos<br /> no viendo más que tu fuego<br /> en unas zarzas ardiendo…<br /> No eres el Dios<br /> que no creo…<br /> Pero eres mi dios pleno de muslos<br /> sagrados<br /> donde cobijo mi amor<br /> donde me acoges,<br /> amor,<br /> donde te habito,<br /> amor,<br /> donde contigo bogo<br /> mi capitana<br /> de hermosos navíos,<br /> amor,<br /> mis dos troncos<br /> donde cabalgo<br /> y cabalgo,<br /> y sigo al galope,<br /> y cabalgo,<br /> amor…<br /><br /> ¡Eso!<br /> Y mucho más infinitos…<br /> tus dos muslos,<br /> amor…<br /> ¡tus dos muslos preciosos<br /> oro puro,<br /> carne mullida<br /> como un dulce lamento,<br /> mi amor,<br /> cuando mis labios los besan<br /> besándote así,<br /> a ti:<br /> Mi amor.<br /><br /> jm.-chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-74407589004953231952008-08-14T13:25:00.000-07:002008-08-14T13:27:10.875-07:00DE POEMA Y DEMÁSANTES DE QUE EL SOL CAIGA<br /><br /><br />Antes de que el sol caiga,<br />y la estrellas se enciendan<br />en éstas tan largas noches…<br />díle a la luna que venga<br />con su vapor de las nubes,<br />aire helado de un respiro,<br />niebla de las ubres altas,<br />y su vestido de blanco<br />te abrigase del cielo raso<br />y piense que recordaba tus pasos<br />cuando tus dos palomas,<br />pies de vuelo tan raudo.<br />suenen aquí en mi puerta<br />que tan sola se ha quedado<br />cuando tan lejos te fuiste…<br /><br /><br />09.10.2007chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-91912832438889840122008-08-14T13:03:00.000-07:002008-10-05T01:38:55.740-07:00DE POEMAS Y DEMÁSANTES DE QUE EL SOL CAIGA<br /><br /><br /><br />Antes de que el sol caiga,<br />y la estrellas se enciendan<br />en éstas tan largas noches…<br />díle a la luna que venga<br />con su vapor de las nubes,<br />aire helado de un respiro,<br />niebla de las ubres altas,<br />y su vestido de blanco<br />te abrigase del cielo raso<br />y piense que recordaba tus pasos<br />cuando tus dos palomas,<br />pies de vuelo tan raudo.<br />suenen aquí en mi puerta<br />que tan sola se ha quedado<br />cuando tan lejos te fuiste…<br /><br /><br />09.10.2007chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-66599229490384344822008-07-19T09:18:00.000-07:002008-07-19T09:25:50.714-07:00OTROS POEMAS Y YOALGO DE MIS SENSACIONES CON LOS POETAS<br /><br /><br />POEMA 1<br /><br /><br />Las ascuas de un crepúsculo morado<br />detrás del negro cipresal humean...<br />En la glorieta en sombra está la fuente<br />con su alado y desnudo Amor de piedra,<br />que sueña mudo. En la marmórea taza<br />reposa el agua muerta.<br /><br />(A. MACHADO. "SOLEDADES". XXXII)<br /><br /><br />... Y me quedo oyendo a los colores apagarse. "Todas las tardes el cielo será azul y plácido / y se quedarán los pájaros cantando" (Juan Ramón). Que no aquí. Donde, mudo, en piedra, con ansias de vuelo demasiado cargadas de mármol o granito humano sus alas ideales, en anochecer solitario, un Amor que fue (¿y quién no se siente protagonista de un amor que fue...?) se asoma sin mirar (es ciego, como Homero y Borges, y Piero della Francesca, y el primer amo de Lazarillo, y Estrella, al que le sobra el nombre antepuesto de Max...): ¡el Amor, en estatua de aburguesado panteón sobre lápida de mármol!<br /><br />Yo tengo una historia así... ¿quién no? Y al abrir a Machado en esta "soledad"... toda una adolescencia adorada y silenciada post mortem real de “mi amor” se asoma a esta bellísima estampa, hoy otoñal, que ayer juvenil de estreno... mas, con hachazo cruel, desparramada: "¡Oh Hado executivo en mis dolores! / ...Cortaste el árbol con manos dañosas, / y esparciste por tierra fruta y flores". Dice en escalofrío el poeta de la Corte Imperial, que se enamoró en un viaje en busca de una novia para el César Carlos, y encontró la suya, y con ella se vino cabalgando vigilante, cumpliendo órdenes de todo un Emperador...<br /><br /><br />Escrito está en mi alma vuestro gesto<br />y cuanto yo escribir de vos deseo:<br />vos sola lo escribistes, yo lo leo<br />tan solo que aun de vos me guardo en esto.<br /><br /><br />Dicen que esto escribió después de aquella cabalgada junto a ella... Y terminó confensando lo que, seguro, el César Carlos no fue capaz de decir a su novia que iba para emperatriz:<br /><br /><br /><br />Por vos nací, por vos tengo la vida,<br />por vos he de morir y por vos muero.<br /><br /><br />¿Puede haber mayor declaración de amor? Toda la razón de la vida del poeta toledano es ella. Nace y se mantiene en la vida por ella. Languidece o muere mientras vive hasta que llegue el momento de morir... por ella.<br /><br />Y se me irán durmiendo los dedos de tanto acariciarte en lo oscuro, donde la Nada se extiende, reina de sombras soñadas, y mudas... sin alas para elevar sobre cipreses el cimbreante símbolo danzarín de la Muerte... ¡Oh Danzas medievales!... ¿Será por eso por lo que tanto gusto de sus ramas en pirámide? ...<br /><br />Nazarenos los colores de la tarde. Como el sagrado cíngulo que dora la túnica sacralizada en una procesión del Sur caliente. Cárdeno el morado. Reo de muerte el Nazareno, con negro cipresal en primer plano...<br /><br />"Humean"... como del sensual Amor de gordezuelos labios, clavel temprano, Góngora en arrebatada pasional Córdoba pintara, mejor y antes que el oscuro tejido o piel agitanada ("cobre amarillo") Julio de Torres, Romero ("ser en la vida romero...") pintara.<br /><br />Premonición final de Don Luis, tan perseguido, y con tan alto castellano en su pincel de letra alcanzado, pesimista barroco dijera "se vuelva" tal alta y altiva belleza "en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada".<br /><br /><br />Con ella siento los colores hasta en blanco y negro, o sepia. No está el color en la retina (es casi accidente ocular de refracción: blanco, resumen giratorio de los siete reyes del color) sino "en lo que pone el alma, si es que algo pone"...<br /><br />¿Quién pudiera, dioses del Olimpo, pintar todos los colores resumidos en un blanco y negro sin figuras ni pasos fronterizos ni fronteras delimitadas por voluntarista trazo de lápiz sobre plano?<br /><br />Si en la Materia, o Natura, nada desaparece, ni se destruye, sino se transforma... ¿te encontraré formando átomo en una porción-molécula de la nueva sustancia en que fuimos, separadamente, convertidos? ¿Y qué mensaje, email, irradiaré cuando te sienta en fusión para dar abertura a otra forma de vida donde, circunstancias de los viejos accidentes aristotélicos como figura, color, cantidad, etc., cambien, pero sea la misma fuerza cósmica que un día fundió tus accidentales pero oceánicos azules ojos con mis breves rojos labios, porque la Materia, de la que somos parte indestructible pero cambiante, siempre tenderá a fundirse en la espaciosa extensión del Universo en marcha?<br /><br /><br />Te buscaré ya sin velos ni tapujos en el aire que mueve ala delgada de mirlo, o en el soplido sonoro del viento al otoño, o en la mesetaria cepa a punto de ser cortada por humana mano, que en esta dimensión encontré atrayente mientras te esperaba con la próxima piedra, como canto rodado del camino...<br /><br />Oscuros poetas árabes vienen con sus potros cantando...<br />Me fue otorgado el don de la Palabra. Y pude nombrar los seres con el designio de la palabra recibida.<br /><br /><br /><br />___________________chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-59134496201108569382008-07-13T10:32:00.000-07:002008-07-13T10:46:56.473-07:00DE POEMAS Y DEMÁS...<strong>PASOS DE MUJER…</strong><br /><br />…que camináis por verdes zonas del recuerdo…<br />y dejando vais húmedas huellas de pisadas amadas…<br />quedas, aladas, leves, volando, remontadas<br />hasta el rincón de musgo del recuerdo…<br />verdín del pozo blanco donde la Palabra<br />se hizo hueco horadado en su persona…<br />pasos que, paso a paso, pasáis pasando,<br />repasando tanto paso paseado por el paso<br />de la memoria que sus recuerdos guarda,<br />y en ella, mezclados, aquellos pasos que<br />sus húmedas huellas paseadas dejaron…<br />¡Pasos de Mujer… cuán bellos cuando<br />dejan noticia del peso que soportan<br />y dan así longitud medida de su cuerpo!<br />Pasos que por encima me pasáis dejándome marcado…<br />Pasos, silentes, procesionales, de descalzado pie,<br />desnudo pie, poroso pie, táctil pie, moldeable<br />pie en pasos de mujer… ¡Esos! … pasos de Mujer.<br />¡Qué MUJER!<br /><br />jmmb.- 05.11.005 / 21:25<br /><br /> <br /><br /><br /> Eso. “Pasos de mujer” que me llevan al recuerdo… ¿de qué? ¿qué recuerdo fue que tanta huella ha dejado?... Pasos que hoy vais al mundo del recuerdo y al pasar os mezcláis con la huella que dejasteis entonces… ¡Qué bellos, secretos, sensuales sois! ¿Y qué Mujer eres tú, la de los pasos?... <br /><br /> Pasos que me lleváis a un pasado de hace tiempo. Pero dejó su huella, como ese pie que pisa en arenas humedecidas… Por eso el musgo, el verdín… tiempo acumulado en soledad, no exenta de frescor que reverdeciendo refresca los recuerdos en el pozo de la memoria recogidos… y allí donde anida la Palabra que encarnóse en esa misteriosa persona… pero ¿quién es?...<br /><br /> No anda lejos de acá Juan Ramón… “¡El pozo!... Platero, ¡qué palabra tan honda, tan verdinegra, tan fresca, tan sonora! Parece que es la palabra la que taladra, girando, la tierra oscura, hasta llegar al agua fría.” Taladró, sí la Palabra del poeta y buscóse hueco en tal persona… Y esos pasos que caminan por el recuerdo lo acercan a su semillada Palabra, guardada en el hondón…<br /><br /> Todo el poema juega con una figura retórica que parece muy de su gusto, por lo hallado en otros poemas de ese Poeta, cuya voz habla en el Poema. Deliberadamente, diría yo, escogida. Para dar vueltas y vueltas sin salir del entorno quedo y bellísimo de una tan sencilla estampa, cual es el simple recuerdo que unos “pasos de mujer” despiertan desde un ayer adormecido al hoy de despejada lucidez. Su nombre técnico es “poliptoton”… Y no es más que una especial anáfora o repetición, más barroquizante que la simple duplicación: la palabra que se reitera está conjugada en múltiples funciones y relaciones semánticas; con ello no hace sino abrir nuevos horizontes al lector… ¡Hasta 20 veces se distribuye por los versos del Poema: “pasos, pisadas, pasáis pasando, paso paseado por el paseo, pasos que pasáis, pasos silentes de descalzado pie …”. Algo similar se emplea con la otra palabra clave que cimenta el Poema: “recuerdo”… que se hace, en acorde con los “pasos”… “recuerdo, huellas, repasando, memoria, noticia, marcado”…<br /><br /> La lujuria verbal se acumula avasallando en esta semiestrofa:<br /><br /> <br /> Pasos que, paso a paso, pasáis pasando,<br /> repasando tanto paso paseado por el paso<br /> de la memoria que guarda sus recuerdos,<br /> y en ella, mezclados, aquellos pasos que<br /> sus húmedas huellas paseadas dejaron…<br /><br /><br /> Góngora y su precepto se imponen: “no nombrar la cosa por su nombre, sino con un rodeo que juega en espiral”. No ha querido este Poeta que comento citar el nombre dado ¡tan sencillo!: “volvéis a repasar ese pasado”. Pero esta forma literaria, verdadero lenguaje literario y exclusivo del Poema, con sus circunloquios y espirales hace que el lector desande el camino y se involucre en los recodos de la memoria de la voz poética… El Poeta quiere complicidad. Y somete al lector a ese túnel de vocablos que suben entrelazados como volutas de humo de un saumerio o un incensario… ¡ahí están, casi al final, esos “pasos silentes, procesionales de descalzado pie, desnudo pie”…!<br /><br /> Pasos recorridos que a ti, Mujer, me llevan, pasos que a su ritmo sigo por el camino que serpentea en mi memoria… Pasos que me llevan a esa Palabra recobrada a pesar del tiempo acumulado, musgo y verdín, que, como sombra invernal en la selva poderosa, encima se me cae y me cubre… Pasos pisando mi vida como las verdes uvas otoñales en el lagar de la memoria… ¡Tanto habéis pasado sobre mí que horadada habéis dejado mi memoria!<br /><br /> Pasos de procesión, de pie tan bello y que es imagen, icono diminuto de esa tan bella Mujer… Y ese vino o mosto estrujado, chorreante, de imágenes vividas en la realidad que fue un tiempo atrás y es ahora puro recuerdo posado en el fondo del vaso. Pasos que son fotos de una tarde al lento paso de un río casi inmóvil, una palabra mezclada con el crujir de aquellas hojas traídas por un viento, aquella sonrisa bajo el árbol ya vestido de sus verdes, la bella mirada de animal recién cobijado, esa perdida mano tendida que se apretó a mi cintura sorprendida, una boca humedecida en la tibia mañana de un mayo inesperado que tanta flor y aroma trajo… <br /><br /> Y de conformidad con la palabra clave del Poema, éste no tiene una construcción sintáctica según orden lógico. No hay una oración gramatical terminativamente construida. El mismo título se mete en el interior de los versos. Pero no es ni sujeto ni complemento… Porque se trata de una verdadera, total y completa evocación, muy en línea con el recuerdo aflorado, el recuerdo buscado, el deleite de haber visto cómo la memoria se abre paso ante los “pasos de mujer”. Por un momento, cuando asoma el detenimiento en la belleza de esos pies, clara sinécdoque de la Mujer…( “¡Pasos de Mujer… cuán bellos cuando dejan noticia del peso que soportan…”) parece que la construcción sintáctica va a remontar el vuelo imponiéndose al derroche de tanta palabra descriptiva, evocativa. Pero no es más que espejismo gramatical. Porque, incluso los cuatro versos de cierre no tienen un solo verbo. Seguimos en la rememoración de un algo que debe de ser muy caro a esa voz poética, y ¡cómo no! muy recordable, familiar para ese tú que se esconde tras los pies o que éstos sobrellevan encima de sí… Ése es el valor de la sinécdoque: escoger un algo donde la atención se imanta y aflora mejor la visión del objeto-sujeto amado.<br />Para aclararme yo mismo me detengo en la forma elegida… “pasos que camináis… hasta”… “pasos que repasando”… “pasos cuán bellos”… Ni una oración principal: todas subordinadas, cuando se dan… como si se fragmentara la escena tal como nos sucede cuando los recuerdos afloran en la memoria despierta<br /><br /><br /> Pero aún hay una húmeda sensación plena de sensualidad… pero no exenta de gran carga de delicadeza que hace más tierno el poema… Por lo menos seis, siete veces aparecen referencias a lo húmedo. Y decir humedad es decir frescor, y sombra, jugosidad… y todo este paradigma de palabras con un común significado, en un poema evocativo de una Mujer ponderada en su belleza (el verso final no deja dudas:”¡Qué MUJER!”) confiere esa completa sensualidad erotizante al Poema, y le da ese aire de decir más de lo que las palabras parecen expresar… Entonces, los repetidos “pasos” cobran otra dimensión… se hacen recorrido, no sólo de un tiempo remoto sino de una situación de pasional fusión. Y así permiten interpretar ciertos sintagmas que podrían haber parecido antes puros adornos… “húmedas huellas de pisadas amadas… hasta el rincón de musgo… la palabra se hizo hueco horadado en su persona… aquellos pasos que sus húmedas huellas plasmadas dejaron…cuán bellos cuando dejan noticia del peso que soportan y dan así la longitud medida de su cuerpo… pasos que por encima me pasáis dejándome marcado… pasos de descalzado pie, desnudo pie, poroso pie, táctil pie, moldeable pie en pasos de mujer… ¡qué mujer!”… ¡Cuánto primor de lo cotidiano!<br /><br /> Decididamente, no es poema evocativo del pasado, sino de un pasado pleno de gozo sensual, enamorado, amado, añorado, recordado, hasta en minúsculos detalles, vivencialmente.<br /><br />17.02.2006 / 19:53<br />jm.-chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-69108805153497447892008-06-09T13:13:00.000-07:002008-06-09T13:26:02.011-07:00DE POEMAS Y DEMÁS<strong>BUSCÁNDOTE</strong> <br /><br /><br /> ...buscándote,<br /> sí en la arena de tu cuerpo...<br /> la de colinas y hondonadas,<br /> la de fuentes y jilgueros...<br /> la de sombras de ramajes,<br /> la de sol mediterráneo,<br /> la buscada que se busca<br /> buscándose en los que la buscan<br /> para ver si algún reflejo,<br /> algún brillo del agua<br /> apunta un destello de tu cara.<br /><br /> Por eso busca,<br /> y yo busco<br /> en la arena de su cuerpo,<br /> el levante del sol a la mañana,<br /> y el dibujo de tus curvas<br /> que las mareas cambian...<br /> cuando ayer las dibujaban<br /> sobre mis descalzos pies<br /> en la arena de tu cuerpo<br /> otras olas que te enroscana mis playas...<br /><br /> Mar y arena entre tus dedos.<br /> Dedos de mar y arena<br /> sobre mi borrado nombre<br /> que ayer escribí en la arena,<br /> y que las olas tacharon<br /> en la arena de tu cuerpo.<br /> <br /> Cuando, es cierto,<br /> yo, sólo, te buscaba...<br /> <br /> <span style="font-size:85%;">(27.07.007)</span>chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-73950796529619140972008-06-08T04:25:00.000-07:002008-06-08T04:36:06.909-07:00DE POEMAS Y HOY DEMÁS<span style="font-size:85%;"> <strong>DE “HISTORIA DE UN DEICIDIO”</strong><br /><br />"ESCRIBIR novelas es un acto de rebelión contra la realidad, contra Dios, contra la creación de Dios que es la realidad. Es una tentativa de corrección, cambio o abolición de la realidad real, de su sustitución por la realidad ficticia que el novelista crea. Éste es un disidente: crea vida ilusoria, crea mundos verbales porque no acepta la vida y el mundo tal como son (o como cree que son). La raíz de su vocación es un sentimiento de insatisfacción contra la vida; cada novela es un deicidio secreto, un asesinato simbólico de la realidad.Las causas de esta rebelión, origen de la vocación del novelista, son múltiples, pero todas pueden definirse como una relación viciada con el mundo. Porque sus padres fueron demasiado complacientes o severos con él, porque descubrió el sexo muy temprano o muy tarde o porque no lo descubrió, porque la realidad lo trató demasiado bien o demasiado mal, por exceso de debilidad o de fuerza, de generosidad o de egoísmo, este hombre, esta mujer, en un momento dado se encontraron incapacitados para admitir la vida tal como la entendían su tiempo, su sociedad, su clase o su familia, y se descubrieron en discrepancia con el mundo. Su reacción fue suprimir la realidad, desintegrándola para rehacerla convertida en otra, hecha de palabras, que la reflejaría y negaría a la vez.Todos los novelistas son rebeldes, pero no todos los rebeldes son novelistas. ¿Por qué? A diferencia de los otros, éste no sabe por qué lo es, ignora las raíces profundas de su desavenencia con la realidad: es un rebelde ciego. La demencia luciferína a que lo empuja su rebeldía -suplantar a Dios, rehacer la realidad-, el carácter extremo que ésta adopta en él, es la manifestación de esa oscuridad tenaz. Por eso escribe: protestando contra la realidad, y, al mismo tiempo, buscando, indagando por esa misteriosa razón que hizo de él un supremo objetor. Su obra es dos cosas a la vez: una reedificación de la realidad y un testimonio de su desacuerdo con el mundo. Indisolublemente unidos, en su obra aparecerán estos dos ingredientes, uno objetivo, el otro subjetivo: la realidad con la que está enemistado y las razones de esta enemistad; la vida tal como es y aquello que él quisiera suprimir, añadir o corregir a la vida. Toda novela es un testimonio cifrado: constituye una representación del mundo, pero de un mundo al que el novelista ha añadido algo: su resentimiento, su nostalgia, su crítica. Este elemento añadido es lo que hace que una novela sea una obra de creación y no de información, lo que llamamos con justicia la originalidad de un novelista!". (Mario Vargas Llosa)</span>chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-77113875909851817002008-05-13T14:07:00.000-07:002008-05-13T14:20:45.854-07:00DE POEMAS Y DEMÁS<strong>COMO LOS CÁNTAROS</strong><br /><br /><br /> <span style="font-size:85%;">(27.07.007)</span><br /><br /><br />Así como los cántaros, amor, así…<br />que si los vuelcas se derraman,<br />llenos que van de fina aguja de lluvia,<br />agua pura y transparente que el lobo bebe,<br />y sacia su sed el cóndor en rasando su vuelo…<br />y el ciervo abreva,<br />y su belfo caliente la tierra mojada toca<br />el caballo grande, que no quiso el agua…<br /><br />Así, amor, como los cántaros, así…<br />va derramándose el aguacero de tormenta<br />que vida de Amor llamamos…<br />cuando me vuelcas sobre ti para mirarme<br />por dentro, mi amor, por dentro…<br />y tu vestido de Amor, mi amor, se empapa…<br />así del Amor…<br /><br />Es mi desnudado interno que siempre<br />en mis aguas buceas, agujas de lluvia,<br />que sobre ti se derraman<br />cuando tus bellos ojos abiertos<br />mirando me miran por dentro…<br /><br />¿Será quererte tanto y tanto<br />que no un amor de escritura,<br />que sí se hace Palabra el Amor,<br />carne que es, y bullente…<br />y así te llega lloviendo…<br />lloviéndote Amor que empapa…<br />tormenta que me atormenta<br />como un tormento de agua,<br />que llueve y fluye y llueve …<br />mientras llueve llorando mi amor?<br /><br />Así como los cántaros, amor…<br />así va llorando el cántaro de mi amor…<br />dulce o mansa agua que se derrama,<br />como se desparraman los cántaros, amor,<br />cuando los vuelcas para mirarlos,<br />o para beberlos hasta su fondo, tú, amor…<br />mas no por triste silencio, ni soledad de<br />marchitado corazón:<br />no llora, que canta…<br />como cantan los cántaros, amor…<br /><br /><br /><br />“Cantan, cantan y cantan…<br />¿dónde cantan los pájaros<br />que cantan cuando cantan, mi amor,<br />de Amor”? (1)<br /><br /> *<br /><br />(1) De un arreglo sobre Juan Ramón Jiménez.<br /><br /><br />Jm.-chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-45993242214343297322008-04-15T10:16:00.000-07:002008-04-15T10:26:00.411-07:00DE POEMAS Y DEMÁS...<strong>AL RECOSTARME</strong><br /><br /><br /> <span style="font-size:85%;"> (Creo que estoy ya en la plenitud del verso)<br /> </span><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">02.02.008 / 0:12<br /></span><br /> Cuando en tus muslos me acuesto,<br /> sueño esa noche con nubes,<br /> y una inmensa luna blanca<br /> que asombrándose nos mira…<br /> abriendo mucho sus ojos,<br /> esas sombras de sus dunas,<br /> que se acrecen, cuando<br /> mirando, cuanto ella<br /> gozar no puede…<br /><br /> Se va alejando a su norte.<br /> Fría luna impasible<br /> sin viento que mover la pueda<br /> girar su cabeza fija.<br /> ¿Pero nos está mirando, amor,<br /> o es una estatua de hielo<br /> en la infinita quietud<br /> de un astro fijo sin luces?<br /><br /> Le aguardan otros luceros<br /> que irán cerrando sus párpados,<br /> y se cubrirá velándose<br /> bajo un encaje de nubes…<br /><br /> jm.<br /><br /><br /> Luz hay en el poema. Y ceguera fija de un frío astro en la infinita soledad de un Cosmos que no palpita… Parece, por un momento que se nos quedó mirando… Es sólo satélite en giro, y sorprendimos su rostro en la elíptica de su órbita…<br />Cuando tú y yo nos abrazamos, brazos con muslos pegados, ella pasaba entonces en la vertical del sexo, aquí abajo, apretado.<br />¡Cuántos millones de millas, cuántas millas de millones nos separaban de su paso! Sólo cayó en nosotros un espejo reflejado de una luz inconcreta... cuando me acostaba en tus muslos, lechosos en su blancura, y hermosos de blanca y luminosa carne espesa.chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2163400282349169435.post-8422230602996448662008-03-21T15:28:00.000-07:002008-03-21T15:32:58.909-07:00DE POEMAS Y DEMÁS...SI LO LLAMASES, SI…<br /><br /> Si al sexo llamases, y no me vieras desnudo…<br /> abre estrellas y cierra del todo la luna…<br /> La luz no dibuja tu voz,<br /> ni mi cuerpo se estira al infinito<br /> haz de rayos llegados de tu espacio…<br /><br /> Esfinges silentes buscadoras<br /> trepan por las escalas del cosmos.<br /> Y en cada titilante punto,<br /> tus senos,<br /> se aduermen,<br /> recostadas en las puntas<br /> deseables de tu cuerpo,<br /> deshojado…<br /> Estrellas de un cosmos, en tu cuerpo<br /> dibujadas…<br /><br /> Los árboles pintan<br /> jardines de hermosura y<br /> dejando van sus hojas<br /> desnudándose…<br /> Haz de tu desnudo<br /> escudo de mis cerradas ventanas.<br /> Que el viento no se adentre<br /> donde sólo los dedos son<br /> teclas escritoras<br /> de tu voz llamando al sexo…<br /><br /> Y una tecla, colgándose, quedóse<br /> de tu pezón dormido<br /> en una de mis teclas…<br /><br /> No quiero, no…<br /> volver escribiendo<br /> sobre el rígido pezón,<br /> olvidado.<br /><br /> Queda su oscura mancha<br /> esperando.<br /> Sencillamente esperando<br /> la cultura de mis dedos<br /> sobre tus pechos,<br /> temblando…<br /> jm.<br /> <span style="font-size:78%;"> <span style="font-size:85%;"> 21.03.008 / 23:15</span><br /> </span>chemahttp://www.blogger.com/profile/16589018203931290258noreply@blogger.com2